Il écrivait encore, ailleurs, pour lui seul, pour moi seule.
Il me disait d’aller visiter New-York. Qu’on s’y retrouverait…
Au coucher du soleil, un esprit passe par la radio.
Je n’irais pas si je ne peux le partager avec toi.
Entends tu ce crépitement, là-dedans ?
Et dans ce vieux fauteuil, volent des élucubrations hasardeuses.
Non, n’écoutes pas mes pensées, je vais t’effrayer.
Mets ta main, là. Oui, tu sais très bien de quoi je parle.
“Maybe I’m wrong dreaming of you”